第1302章 两个人对峙着。

苏盘看着窗外。

路灯还在掠过。

一盏又一盏。

永远也掠不完。

到了公寓楼下，布拉德把车停好。

“需要我扶你上去吗？”

“不用。”苏盘推开车门，“我自己能走。”

“行，”布拉德说，“那你小心点。”

“嗯。”

苏盘下了车，一瘸一拐走向大楼。

走了几步，布拉德在后面喊他。

“苏！”

他停下，回头。

“明天别来训练馆了，”布拉德说，“好好休息。”

苏盘没回答。

转身继续往前走。

背影在路灯下拉得很长。

进了电梯，按下楼层。

电梯门关上。

镜子里的自己，看起来很狼狈。

汗湿的衣服，肿胀的脚踝，还有那张疲惫的脸。

他盯着镜子里的自己。

然后笑了。

笑得很难看。

电梯到了。

门开。

他走出去，掏出钥匙开门。

公寓里一片漆黑。

他没开灯。

摸黑走到沙发前，一屁股坐下。

脚踝还在疼。

他抬起腿，看着那圈绷带。

布拉德包得很仔细。

每一圈都很紧，很牢固。

他伸手摸了摸。

然后拿起手机。

屏幕亮起。

几十条未读消息。

他没看。

直接点开相册。

翻到最早的照片。

那是他第一次穿上湖人球衣的照片。

镜头里的他笑得很灿烂。

眼睛里全是光。

他盯着那张照片，看了很久。

然后锁屏。

把手机扔到一边。

靠在沙发上。

闭上眼睛。

脑子里又开始乱。

马克的话，布拉德的话，交易的传闻……

还有那些投丢的球。

一个接一个。

怎么都投不进。

他睁开眼睛。

盯着天花板。

天花板上什么都没有。

空荡荡的。

就像他现在的心情。

手机又震了。

这次他没理。

让它震。

震多久都无所谓。

反正他不想回。

也不知道该怎么回。

过了一会儿，震动停了。

安静了。

公寓里只剩下冰箱运转的嗡嗡声。

他继续盯着天花板。

一盯就是一整夜。天亮了。

光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上割出一道白痕。

苏盘还坐在沙发上。

保持着昨晚那个姿势，像座雕塑。

脖子僵硬，腰也酸。

脚踝倒是不那么疼了。

或许是麻木了。

他动了动脚趾，绷带还紧紧箍着。

手机又开始震。

这次他拿起来看了。

十几个未接来电，全是经纪人打的。

还有一堆消息。

“苏，给我回个电话。”

“球队在问你的伤势。”

“马克那边我去沟通了，你别想太多。”

“回我消息！”

苏盘把手机扔回沙发。

站起来，脚踝立刻传来刺痛。

他咬牙走向浴室。

镜子里那张脸更憔悴了。

眼睛布满血丝，胡茬冒出来一层。

他打开水龙头，捧起冷水泼在脸上。

水顺着下巴滴落。

滴在洗手台上，发出细碎的声响。

他抬头看镜子。

水珠挂在睫毛上，模糊了视线。

擦干脸，换了身衣服。

出门前，他盯着训练包看了几秒。

最后还是拿起来。

布拉德让他别去训练馆。

但他从来不听劝。

电梯里又是那面镜子。

这次他没看。

直视着电梯门。

数字跳动，从十八楼到一楼。

每跳一次，电梯就震一下。

很规律。

像心跳。

到了停车场，他上车。

引擎发动的声音在地下空间里格外响。

他倒车出库，开向训练馆。

路上车不多。

洛杉矶早上七点，大部分人还在睡。

但总有些人醒得比别人早。

比如那些流浪汉。

蜷缩在街角，盖着破纸箱。

比如那些晨跑的人。

穿着鲜艳的运动服，步伐轻快。

还有他。

一个脚踝受伤却还要去训练的傻子。

红灯。

他踩下刹车。

旁边车道上，一辆敞篷车停下。

车里坐着一对情侣，正在热吻。

女孩的手搂着男人的脖子。

男人的手搭在方向盘上。

绿灯亮了。

敞篷车油门一踩，呼啸而去。

留下一串笑声。

苏盘跟上去。

没多久就到了训练馆。

停车场空荡荡的。

他是第一个到的。

推开侧门，走廊里的灯还没开。

应急灯发出微弱的光。

他摸黑走到更衣室。

打开灯，刺眼的白光瞬间铺满整个空间。

他眯了眯眼睛。

走到自己的柜子前，打开。

球衣整齐挂着。

鞋子码在下层。

还有护具，护腕，头带。

他把这些东西一件件拿出来。

摆在长凳上。

然后坐下。

开始换衣服。

脱掉外套，套上训练服。

换鞋的时候，脚踝又疼了一下。

他皱眉，动作慢了些。

把鞋带系紧。

站起来，活动了几下。

还行。

能忍。

走出更衣室，球馆里也是一片漆黑。

他按下开关。

头顶的灯一排排亮起来。

整个球馆瞬间被照得通透。

地板反射着灯光。

篮筐在半空中孤零零挂着。

他走到场边，拿起一颗篮球。

球面有些凉。

他拍了几下。

砰，砰，砰。

声音在空荡的球馆里回荡。

走到三分线外，站定。

抬手。

投。

球划出一道弧线。

砰。

打在篮筐上，弹出来。

没进。

他没动。

盯着篮筐。

然后走过去，捡球。

回到原位。

再投。

又没进。

再来。

还是没进。

第四次。

终于进了。

球在篮网里转了一圈，掉下来。

他去捡球。

脚踝开始发热。

疼痛变得更明显了。

他没管。

继续投。

一次又一次。

有时进，有时不进。

进的时候，他面无表情。

不进的时候，他也面无表情。

就像个机器。

不停重复同一个动作。

直到身后传来声音。

“你来得真早。”

他回头。

布拉德站在门口。

手里拎着咖啡和早餐。

“我不是让你好好休息吗？”

苏盘没回答。

转身继续投篮。

布拉德走过来，把早餐放在场边的椅子上。

“脚踝怎么样？”

“还行。”

“还行个屁，”布拉德说，“你走路都一瘸一拐的。”

“能投球就行。”

“能投球有什么用？”布拉德皱眉，“你这样练下去，只会伤得更重。”

苏盘投出手中的球。

这次没进。

他去捡球，布拉德跟上去。

“苏，我是认真的，”布拉德挡在他面前，“你不能再练了。”

“让开。”

“不让。”

两个人对峙着。

苏盘比布拉德高了整整一头。

但布拉德一点不怵。